Entre ganidos de um rádio rouco,
Uma porta aberta range lânguida.
A cama que antes me confortava,
agora parece atada ao meu corpo.
Tenho sede, não sei se preciso de água,
parece que cada vez que bebo um gole a sede aumenta,
sem contar os grãos que ficam presos na minha garganta.
O quarto não sei mais que cor tem.
Pintaram com sangue ou lágrimas?
No fim, acabo por perceber que o que escorre pela parede,
não é cor, não é dor, muito menos pranto.
Creio que apenas me dei conta que acabei louco...