Rebelo-me contra a pena que me prende, sufoca, entorta!
Só ações, nada de palvras.
A primeira de todas:
Acabo de rasgar essas palavras. (mentira... isso é um blog, não dá pra rasgar nada ¬¬)


bah... nem rebelde eu posso ser em paz! xD

A poesia triste é burra.
As palavras certas ela só empurra.
Aliás, toda poesia é burra.
P´ra que papel com um sol lindo entrando pela janela?

Se uma semana tem sete dias, como posso estar feliz quarenta e nove?

Se parei de beber coca-cola, por que meu copo insiste em estar cheio?

Se sou idiota, criança, besta, bobo, sou feliz =D





100000000% de coisas egoistas escritas acima... não é pra entender mesmo xD

p.s.: nada de alcool nessas frases ¬¬

E tudo como sempre.
Pareço perdido.
No rosto as mesmas olheiras cançadas de sempre.
No cabelo o mesmo penteado despenteado.
O rádio toca os mesmos tristes blues.
E nada parece diferente.
Nada parece ter jeito.
Mas, o gosto de tua boca.
Seu perfume.
Perdido como sempre.
Uma palavra e nada mais.
Feliz.